，比王青还狠。
“那您打的钱就踏实了？”
“我打的，是我挣的。”陆超从裤兜掏出一张存根，拍桌上，“五百，昨天下工前取的。我说给儿子买书用，财务没问。”
陆修低头看那张纸，银行章盖得歪歪扭扭，日期是昨天下午四点十七分。
他昨天写“父亲汇款”，是在晚上十一点。
时间对不上。
父亲的行为，早于他的文字。
除非——
除非父亲早就打算给他钱，根本不是被他“写”出来的。
他猛地抬头，“您昨天就准备打钱？”
“嗯。”陆超点头，“看你朋友圈发了个截图，说网站要打钱。我以为你急用。”
陆修心里一震。
他根本没发朋友圈。
他只在编辑群里提了一嘴，王青截图发了。
可父亲怎么会知道？
他正要问，陆超却起身，从袋子里拿出一包东西，推到他面前。
是糖炒栗子，还热着。
“路上买的。”陆超说，“你小时候最爱吃这个，写作业时啃一粒，能熬到半夜。”
陆修没动。
他忽然意识到——父亲知道他熬夜写作。
知道他缺钱。
知道他需要鼓励。
而这些，都不是他写出来的。
是父亲自己看见的，记下的，默默做的。
他写的“父亲汇款”，只是把早已存在的现实，重新包装了一遍。
系统没创造什么，它只是放大了那些被忽略的细节。
他打开文档，删掉刚才那段，重新写：“主角终于明白，他的能力不是预言，而是显影。把那些藏在生活缝隙里的关心，一帧一帧，洗出来给人看。”
发布。
页面刷新。
他抬头，父亲正弯腰捡他掉在地上的烟盒。
“这烟，”陆超捏着樱花粉的包装，皱眉，“哪来的？”
“咖啡馆的。”
“哦。”陆超把烟塞回他口袋，“别抽，对肺不好。你要真想抽，等我下次给你带包红塔山，便宜，劲儿大。”
陆修没说话，只点头。
陆超转身要走，走到门口，又停住。
“那个……”他背对着，声音低了些，“你写的故事，要是真能出书，封面……能不能印我名字？”
“您说啥？”
“陆超。”他转过身，脸上有点红，“就写‘献给父亲陆超’。不占地方，就一行小字。”
陆修喉咙一紧。
他看着父亲佝偻的背，水泥灰蹭在衣领上，像一道洗不掉的勋章。
他回到电脑前，光标闪着。
他打：“主角写下：‘这本书，献给父亲陆超。没有他，故事不会开始。’”
发布。
文档自动保存。
他抬头，父亲已经走了，门关得严实。
屋里只剩键盘的余温，和桌上那包热着的糖炒栗子。
他伸手摸向栗子，外壳微烫，指尖刚碰到，最上面那颗突然裂开，栗仁滚出来，落在键盘上，卡在S和D键之间。
他没去捡。