街道整洁得近乎不真实，哨兵笔挺站岗，一动不动，仿佛昨夜什么都未曾发生。
可他一眼就看出，有一件事改变了——
每一个士兵的胸甲下，都别着一块铭牌。
不是崭新的身份牌，也不是制式命纹卡，
而是一块未经擦净的旧铭牌，边角微翘，铜色早已暗沉，却被他们小心翼翼地别在那件帝国制服内侧，像贴在心口的名字。
没有人检查，也没有人明说要佩戴。
却都戴上了。
与此同时，街角不再喧哗，没有人在议论哪位皇子昨夜说了什么，也没有人在争论裁定谁对谁错。
他们只传一件事：
“听说东城那块旧碑，有人在梦里记起了自己父亲的军号。”
传言以极快的速度蔓延，但它不再像谣言那样引发骚乱，也不带煽动的情绪波动。
它只是像一种“回音的复读”。
像沉船之后，在潮水褪尽的海岸上，那些原本只该属于深海的碎语，被风从石缝中慢慢吐出来。
司命站在晨星社二层的编辑桌前，低头写下当日晚刊编辑页的一句“临界性语句”：
“鲸墓是禁语，但编号者说，他们没想复仇——他们只是，想把那盏灯，留到下一次用得上。”
次日清晨九点，雾都第六街巷。
司命坐在“穹顶钟楼”废弃茶室的临街露台上，手里握着一杯半凉的苦茶，望着对街一家果铺前慢慢排起的小队。
不是为了。
而是为了果铺门旁新钉上去的一块木板。
那是“梦灯碑·民设第十一号”。
不是由士兵立的，也不是由晨星时报组织张贴的。
是果铺老板的小女儿，一个叫玛蒂尔达的小姑娘，自发立下的。
她用粉笔在木板上写下她叔叔的名字：
编号βm-17，失踪于鲸墓竞技场，被官方宣称“已烈士归名”。
但前一夜，有人在北区子爵庄园的马厩后认出了他的脸。
他不是战死在前线。
他是在贵族“狩猎演习”中作为“失控沉眠者”被当场击毙的。
尸体未曾回收，编号却赫然在目——
βm-17。
“我叔叔没有死在战场。”玛蒂尔达站在碑前这样说，声音不大，却不含一丝犹疑。
“他是死在他们那扇笑着的门后。”
这句话没有登上任何报纸。
但它被隔壁的邻居写在一张信纸上，钉在碑旁，落款是“第六街·凯西修鞋匠”。
第二天，另一张纸被贴上来，来自“第五街·雷文皮匠”。
第三天，第四天……梦灯碑·第十一号，很快排满了一整面墙。
没有统一字号，没有印刷格式，但每一张纸都写着某一个被人记住的名字。
司命坐在对面，每一小时都记录一遍新增纸条的时间、来源、笔迹特征。
他在自己日记上写道：
“钟楼不响了，但市声未息。”
“这是被压抑太久之后，人民以‘纪念’为名、以‘挂纸’为式、以‘修辞’为掩，进行的街角回忆政治。”
伊恩匆匆爬上楼，推开木门时还有些喘，低声汇报：
“主编，东区那边又出现了两面新碑，一个立在军属诊所门口，另一个……在教会布道台正下方。”
司命低头一笑，眼神却并不轻松。
“他们开始把碑，立在‘声音’旁边了。”
伊恩迟疑着问：“你要介入吗？做社评？记录特辑？”
司命摇头：
“不，梦灯不是我们写的。”
他转头看向街下，那些正在排队的老人、小孩、退役兵与街头艺人，每个人都低着头看着自己手上的一张纸。
有人用它擦眼泪，有人反复折迭，又重新展开。
他低声说：
“我只是想知道，他们到底会把这些纸条，写成一场告别——还是一份宣言。”
中午十二点。
一位穿着讲究却明显落魄的老贵妇人停在第十一号碑前。
她站在众人面前许久，一言不发。
没有人催她。
没有人上前。
她从手袋中抽出一张泛黄纸页，展开，手指轻颤地在最下方写下一个名字——
“埃德蒙·拉兹·特雷达”
那是一份旧的命纹录入申请表。
她没有在碑上贴任何指责性的语句，也没有呼喊，也没有落泪。
她只是写了一句：
“他不是沉眠体，是我儿子。”
然后，她收好纸，慢慢转身离开。
她没有说明自己是哪一位男爵夫人。
没有人拦她。
也没有人为她鼓掌。
但那一刻，所有人看着她的背影——看见了编号与身份第一次，被一个血亲，用自己的姓氏，穿破了场域边界。
司命在茶杯边缘刻下一个小注：
“场域边界第一次，被血亲用名字穿破。”
那天黄昏前，晨星时报收到一封无名投稿。
没有正文，只有三张照片：
第一张，是梦灯