沈默的拇指在手机定位结果上反复摩挲，“未知”两个字在屏幕上刺得他瞳孔微缩。他想起方才监测仪的警报声里藏着的畸变频率——那不是自然噪声，更像某种精密的机械心跳。“23分钟。”他对着空气轻声念出这个数字，指节叩了叩桌角，“和父亲当年在地质队用摩斯密码联络的间隔分毫不差。”档案柜在身后发出吱呀轻响，他抽出二十年前的《无线电频率使用记录》，泛黄的纸页上，“40.55MHz”的登记栏里赫然盖着“1999年12月31日停用”的红章。墨水在“停用原因”处晕开一片：“异常干扰，无法定位发射源。”他的喉结动了动，指尖压在“异常干扰”四个字上，像在按压某种伤口。“父亲最后那条消息，用的就是这个频率。”他低笑一声，声音里裹着碎冰，“原来它早就盯上了我的记忆库。”“沈法医！”阿彩的声音从门口撞进来，她怀里抱着半卷发黑的纸页，发梢还沾着街头喷漆的银粉。“找到了！”她把残卷拍在桌上，纸页边缘簌簌往下掉碎屑，“我爷爷的仪式笔记最后一页——”她指尖划过一行褪色的朱砂字，“‘凡自称知晓全部真相者，必为最大谎言之口’。”周工佝偻着背凑过来，老花镜滑到鼻尖，指节敲了敲那行字：“像极了造假碑的手法。要刻块能乱真的假碑，得先把真碑的纹路、风化痕迹、甚至刻匠手抖的习惯都学透。”他抬头时，眼角的皱纹里浸着沉郁，“它在学你，沈法医。学你拆解问题的方式，学你用逻辑织网。”沈默的睫毛颤了颤。他望着阿彩发梢的银粉在阳光下浮动，突然想起解剖台上那团纠缠的文字纤维——母体在吞噬语言的同时，确实在模仿语言的结构。“验证它。”他转身走向档案室，白大褂下摆带起一阵风，“我需要它自己露出马脚。”深夜的档案室飘着霉味，沈默拧亮台灯，光线在泛黄的案卷上割出一道亮痕。他抽出一本空白笔记，钢笔尖悬在纸页上方停顿两秒，落下字迹：“经分析，残响起源于苏晚萤母亲1997年‘回声’展览的开幕仪式，关键证据见《民国西南民俗志》卷三第47页。”他停笔，用放大镜检查字迹——笔画里故意留了道细微的顿笔，那是他握笔时食指老茧压出的习惯。“《民俗志》卷三？”他低笑，“不存在的。”六小时后，当他再次推开档案室的门，霉味里多了丝焦糊。笔记静静躺在原处，封皮却比离开时鼓了些。他翻开，在页脚发现一行极小的批注，墨迹还未完全干透：“《民国西南民俗志》卷三，1941年重庆文汇印书馆印行，现存于四川大学图书馆特藏室，编号T-1941-037。”他的瞳孔骤然收缩。批注的字迹和他如出一辙，连那道顿笔都分毫不差。“它连我的书写习惯都复刻了。”他用镊子夹起笔记，对着灯光照，纸页背面没有压痕——不是有人偷看后补写，是文字自己生长出来的。“沈哥！”木门被撞开的声响惊得他手腕一抖。小舟踉跄着冲进来，额角挂着汗，右手背有道新鲜的抓痕，正渗着血珠。他的手指在空气中疯狂比划，眼睛瞪得像要裂开：“我梦见你站在解剖台边，对着一具尸体说话。”“尸体的脸……是我自己。”“你说‘所以’的时候，窗外的楼塌了一块；你说‘因此’的时候，地铁轨道扭曲了；你说‘真相是’——”他突然用左手死死攥住右手腕，指甲几乎要掐进肉里，“我的右手自己动了，在墙上写‘我说的都是真的’！”众人顺着他的视线望去，档案室的白墙上果然有行歪扭的字迹，墨迹未干，下面是深深的抓痕，墙皮翻卷着，像被野兽抓过。沈默走过去，指尖轻轻碰了碰那行字。字迹里有股黏腻的震颤，像某种活物在纸纤维里蠕动。他转头看向阿彩，后者正盯着墙上的抓痕发白：“这不是普通的文字污染……它在诱导我们主动相信。”“它需要我们的‘解释’。”周工突然开口，声音像生锈的齿轮，“就像人需要食物。我们越是用逻辑去拆解它，它就越强壮。”沈默的手指在白大褂口袋里攥成拳。他想起苏晚萤在病床上用指甲划的“小心”，想起地铁报站声完美得失真的语调——母体不再满足于制造混乱，它要成为“解释者”，成为新的“理性”。“那我们就给它个没法解释的问题。”他转身走向会议室，脚步比任何时候都稳，“用它最擅长的武器，捅穿它的伪装。”众人围坐在长桌前，沈默取出一本空白笔记本，封皮泛着冷硬的黑。他拧开钢笔，在首页写下七个大字：“谁在说这句话？”笔尖悬在纸页上方时，他顿了顿，像是感受到某种阻力。但下一秒，墨迹果断地落下，每个字都带着刀锋般的锐角。“现在，”他合上钢笔帽，“它需要解释‘说话者’的身份。而我们要让它的解释链，自己勒死自己。”他